Frase sobejamente conhecida que nos atira, abrupta e rapidamente, para a seguinte conclusão:
"Somos todos umas putas!"
E não me venham cá com histórias de que as gajas não-lésbicas não o são, então, que seriam, dessa forma, no máximo dos máximo, uns cabrões ou coisa caluniosa que o valha, que já todas morderam a língua...
Acabado de chegar a casa após um ímpeto semi-súbito de correr, correr brutamente sem necessitar do estímulo auditivo de Metallica ou similar agressividade apesar do inegável cansaço físico subsequente a um par de semanas levadas de Belzebu, em que o negro da Noite me pareceu tão claro, brilhante como a única estrela que espreitava, tímida, junto da Lua em fase crescente; em que, rapidamente, todos os problemas deixaram de existir, rasgada e atravessada que foi a discreta fímbria que separa as hipóxia e anóxia cerebrais, desviando também a glicose das vias arteriais superiores em direcção aos latejantes músculos locomotores, fantástica forma de refrear pensamentos e sentimentos penosos; em que as recém-alimentadas entranhas, vizinhas de um espremido miocárdio, palpitado sempre a mais de 90% da sua frequência contráctil máxima por minuto, clorídricas até mais não, decidiram rebrindar-me com uma golfada das antes deliciosas sopa e fruta, refluindo na orofaringe e retornando ao chocalhante saco gástrico, contributo importante ao olvidamento da parte metafísica do ser; em que a contracturada algia da "pata de ganso" esquerda, padecimento já crónico, não macerou verdadeiramente, desligadas que estavam as vias aferentes ou embebida que se encontrava já a massa craniana em endorfinas, tal como não importunaram os pulmões, mortinhos por oxigenar fora da caixa a que pertencem mas que mantive fechados para não me arruinarem o aerodinamismo da NikePro nova, ou os lactatos que picavam a actina e miosina mas que, antagonicamente, os aliviavam, cerebrozinho incluído, pela produção reflexa dos opióides; em que não importou a amaurose fugax, que o caminho não tinha obstáculos e o fim da subida era já ali; em que não importa as menos de cinco horas que dormirei para amanhã enfrentar a 4a urgência em 7 dias. Bolhas? Músculos? Articulações?, hoje doem mas não doem, aliviam e bem. Uns goles de água valentes, para diluir a CK massiva e ajudar a na depuração da creatinina, e sigo para o duche quente, sem hora para acabar, etapa final que é da purga, em que as excrescências sodicoureicas cloradas da alma vão cano abaixo.
And now I am... "I'm weightless I'm bare I'm faithless, I'm scared" ...
Nada a ver com as ondas que chocaram de encontro aos meus tímpanos, aproveitando agora para (vos) recordar da que mais mexeu com os suprarreferidos hoje. Fischerspooner - Door Train Home, do álbum Entertainment
Pois é verdade, parece que abandonou o Mundo o denominado Rei da Pop. Segundo fontes seguras, terá falecido por problemas de coração na sua "nursery" no rancho Neverland, apontando as primeiras investigações para um "quebrar" do nobre órgão após ter descoberto que os dentes do rapaz que o abocanhava já não eram decíduos...
"Cucu!, vou atazanar putos lá para o quinto dos Infernos!"
Ode pictórica, que o tempo não abunda para considerações minimamente dignas acerca desse grande ícone desportivo mundial, somente para exemplificar que um Beiiifiquista mantém o estatuto e classe em qualquer ponto do Globo, gostando de apresentar o carro mais adornado dos arredores da China.
----------------------------------------------------------------------------------
